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我不想死。
大概是每个照顾过临终病人的人都听过这句话。
当萝丝用污布擦拭母亲溃烂患处那不停分泌的变色浓汁，闻着她一点点变臭，越来越臭。
当她被母亲那如鹰爪一样枯干尖锐的手指、指甲撕扯，听她痰大喊：
‘我不想死！’
她和安妮说了同样的话。
没有人想死。
倘若世界随想象变化就好了。
她希望每天都能有鸟儿在窗外唱歌。
“安妮。”萝丝压抑着心底悲痛，在这座木屋里，她希望能让她们之间的关系回到那个情感充沛、毫无欺瞒的午后：“所以，你要活着的婴儿，是吗？”
