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他慢悠悠地把骰子扔进木杯里，晃来晃去。
“斯特里特先生，我来自伦敦。”他慢悠悠地说，“我的朋友，一位雕塑家染上了白矿病。所以现在，您该清楚，我为何而来了，是不是？”
他敲了敲木杯，阻止了对方的道歉。
“不，不必这样，先生。也许这责任不全在您。您只是委人贩卖，却并没让人将那些白矿塞进他嘴里——这只是‘巧合的谋杀’，一个不走运的笨蛋的结局。”
罗兰说。
“他不够走运，用了那掺了白土的材料。”
“他运气不好。”
罗兰缓缓拔出，向对方展示了其中填满的子弹。
“那么，我也和您赌一次运气吧。”
