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烘炉一样亮着微微的红光，在某个房间。
她在泥里蹭了蹭鞋底，搂着刚买回来的两磅黑面包进屋。
木桌上是前两天的残羹剩饭：半盘叫不上名字的野草，用水焯软。几块发霉的圆蘑菇，一小罐粘稠泛黑的油脂，断了几根牙齿的叉子——和一些长着翅膀乱飞的昆虫。
凯特·帕塞蒂把面包放在桌上，擤了擤满鼻孔腐烂的气味。
和她母亲一样，她有着浓密的长发和漂亮的眉眼，鼻尖儿很翘，腿儿和胳膊一样的纤长。
母亲就斜依着床梆，满是鼠咬痕的麻布上堆着一摞火柴盒。
借着烛火，中年妇女聚精会神地黏着手里的厚纸片：她抬头看了女儿一眼，又低头继续忙手里的活。
“你又去了。”她说。
这座废墟一样的洞窟比外面还要阴冷，颓微的光线下，母亲的轮廓模糊难辨。
